Poema #7

Estou me sentindo o Álvares de Azevedo da nossa geração. Só espero não morrer de tuberculose. Se bem que é melhor que gripe suína (odeio modinhas).

Ah, e pra quem não aprecia humor negro, get used to it.

E juro que isso não é uma carta de despedida, é só um desabafo. Que ajudou a aliviar um pouco da angústia, por sinal.

Gemidos ecoam no quarto vazio

A mão da angústia comprime meu coração, o sufoca

Tento conter os tremores, mas a dor quer sair por algum lugar

Sinto que não tenho mais forças para suportá-la

Ela toma conta, e nada resta

Só o desespero, que parece não ter fim

As pílulas parecem não fazer efeito

A angústia tomou conta de mim

Sou uma com ela, e nada pode nos separar